La opinión de los columnistas no refleja necesariamente la de Hablaelbalón.

Escribo esto porque después de muchos meses de mirar para otro lado, ya no puedo falsearlo (falsearme) más y debo confesar que me preocupa el tema del descenso. Ahora, cuando mis amigos hinchas de Millos —siempre tan creativos, tan audaces— terminan cualquier debate o discusión con el fácil pero eficaz “no hablo con hinchas de equipos de la B”, ya no puedo caricaturizarlos. La amenaza es real, las tablas están ahí, los números no mienten: Santa Fe está en el hoyo, “come arroz con huevo” y vivirá,  por los próximos meses, metido en el fango maloliente que acompaña al fantasma del descenso.

El péndulo maldito de este juego torció en contra y ahora, después de la década más feliz en la historia de mi equipo, debo concederles que les llegó su hora de divertirse a costa nuestra. Por estos meses, amigos gallinas, ustedes “ganan”.

Y sin embargo, con cariño, quisiera contarles, en esta lista breve, como antesala al “Clásico del descenso” contra el América de mañana, por qué esta nueva Épica Santafereña, además de preocupación, viene con esperanza, con amor y con nostalgia. Lean si por fin quieren entender el viejo lugar común de La Santa Fe.

1. Austeridad.  Ser hicha de Santa Fe, a pesar de la última década dorada, es reconocerse adicto a la austeridad, la incertidumbre y la contracorriente. Los 37 años en el dique seco antes de la séptima estrella forjaron una hinchada que no se achica en la tempestad. En el lodazal del descenso, amigos azules, nos sentimos cómodos. Y vamos a apoyar.

2. Equipo sin gol. La miserable falta de gol de los últimos meses, del último año, que avala tweets tipo “José Guillermo Ortiz hizo en 1 partido los mismo goles que santafecito en los últimos 9 partidos de Liga” NO nos achicopala. Recuerden que sobrevivimos a Anderson Plata, a Toloza, a Naif, a Jeffrey Díaz, al “mono” Armani… En peores desiertos hemos acampado, sabemos vivir con sed.

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3. Equipo sin jugadores históricos. La realidad es que con Omar fuera de la lista, con Seijas roto, la Épica del Descenso la estamos peliando sin nombres históricos. Con nombres de equipo chico, dicen los más ácidos. ¡Y sí, y qué!, si los santafereños, por muchos años,  vivimos la ilusión del domingo seducidos por el Cachaza Hernández, Pacho Delgado,  Jairito Suárez, el Rolo Florez,  William Vásquez Chacón, Pachón, Rodas, Yanez… Lo histórico en este equipo, mis amigos, es la hinchada. Y la hinchada nos va a sostener.

4. Santa Fe, la coladera. Además de que no hacemos goles, como pasó el semestre pasado con Urrego y con Henao, y el antepasado también, la cosa está jodida porque somos una coladera atrás.  El gol que nos hizo el Junior el fin de semana refleja el mar de nervios de la primera línea…

Pues, de nuevo, queridas gallinas, quiero contarles que han sido muchas las veces en que lo hemos dejado todo sin ninguan certeza atrás. No me olvido que antes de Yerry y Meza, antes de Quiñones y Pacho Nájera –—centrales que parece nunca más vamos a tener—  acá adoramos al heterodoxo y lentísimo Nelson Olveira, aplaudimos a  Pacho Serrano, le confiamos la vida a Maxi Flotta improvisado de central … así que esta no es la primera vez que ardemos desde atrás; y no nos da miedo, y vamos a sobrevivir.

5. Técnico sin renombre y sin peso. Otra de las burlas recientes de mis inteligentísimos amigos azules recae en Harold Rivera —y antes en el primerizo Camps y antes en el amateur Gerardo Bedoya—. Dicen, ellos tan confiados en su mundialista Pinto, que quién es Harold, que qué ha ganado, que de esta solo se sale con técnicos con palmarés. Ja-ja.

Se olvidan que nosotros hemos tenido días felices con tipos simples, se olvidan que en la familia cardenal miramos con respeto a los que trabajan con honradez y sin humo; por eso fuimos felices con Wilson Gutiérrez, por eso no olvidamos a Basílico, por eso Harold será querido y nos va a responder.

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Cuando pienso en James pienso en Román y que en el Barcelona, el gil de van Gaal, con sus ojos de dinosaurio extinto, le bajó el pulgar. “Con Riquelme tengo un jugador menos en defensa”, balbuceó para justificar el sacrilegio de prescindir de Topo Gigio.

Al leer que James no ha sido convocado por Zidane, otra vez más, y que lo rechazó el United, y el PSG, pienso en el Burrito Ortega odiando al fútbol cuando le tocó jugar en Italia (luego, genio díscolo, se escapó).

Cada vez que alguien pone el tema James sobre la mesa –cansado ya de las críticas que me sé de memoria y que me tienen sin cuidado, pues soy un defensor irracional del 10, un barrabrava– pienso en el Chino Recoba y en que un muy querido colaborador de Hablaelbalón en Uruguay nos escribió hace poco, con desdén, que pararamos de encumbrarlo…“es tan solo un buen jugador que fumaba mucho”, dejó caer.

Al repasar esta morbosa ventana de fichajes, en la que James ha debido sentir lo que sienten los rechazados en el «pica- pala», me acuerdo de Sneijder, él último 10 en el país de Cruyff, saliendo como un perro del Madrid, igual que Ozil, igual que Kaká; me viene a la mente el momento en que Robert Pires tuvo que dejar el Arsenal por ser un “perro viejo”; y pienso en Ganso, el rebelde brasilero, ese genio que en el Sevilla, lejos de casa, pasó a ser un remedo de jugador.

Pienso en Pastore, en el Pastore del hermoso Huracán de Cappa, en el Pastore feliz del Palermo…  en el ahora triste Pastore del PSG.

En Gio Hernández y en su cara de tragedia, incluso después de un hermoso pase gol. En Omar Pérez, el más genio de todos, y en los memés que los “pragmáticos” han hecho en su honor. En Gio Moreno, tirando caños en Racing, elogiado por Riquelme, ahora con el alma empeñada del todo en el nauseabundo fútbol chino.

Conforme la novela de James se torna negra, recuerdo los días amargos, largos, incoloros, de Juanfer en Portugal y en Francia. La irrelevancia final de Pablito Aimar. Y el periplo fallido de D’ Alessandro por el continente viejo.

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En este martes 13 que escribo esto, día de la mala suerte, después de una larga y fiera discusión con el editor general de Hablaelbalón (y crítico acérrimo de James) me dio por pensar en la linda paradoja –Dolor y Gloria– de nacer con ese “algo más” con el que vino el zurdo Yeims.

Y se me ocurre que el fútbol, ansioso como todas las actividades humanas, no sabe de paciencia, no sabe de estética, y le exige a los que ponen las ideas, los colores, las texturas y las formas, números fríos que estos no pueden, no quieren, no necesitarían dar. Que los genios sufren porque se les mide con la matriz gris del resultadismo rígido del capital; en este juego con chalecos GPS ya no hay espacio para los artistas y sobran los robots.

Se me ocurre, pues, en este martes 13, que la pierna izquierda de James vino al mundo con un fin primero estético y después práctico, que hay que saber tratar, potenciar, explotar con un trato especial. Como la derecha de Riquelme. Como la pierna izquierda de Juanfer. Como la mente tórrida del Burrito y la intermitencia rebelde de Mesut Ozil. Y que la razón estructural por la que James no “funciona”, no “cuadra”, no «da garantías», poco tiene que ver con todo ese humo de su amor por la noche, su indisciplina táctica, su falta de sacrificio y personalidad vedette.

No, no compro: Si James no ha sonreído en las últimas temporadas es porque es un genio incomprendido por la mayoría de equipos grandes de Europa, incapaces de sostener a los artistas, derretidos por los robots nueva era -los Rashford, los Sterling, los Mbappé-. El mago ha sido, con Zidane y con Kovac, un poeta en equipos que no gustan de la ficción. Un Tarantino sin poder derramar sangre, un Woody Allen sin tríos amorosos, ha sido Almódovar sin color.

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Pero es tan bueno, tan fuera de la norma, que si se topa con un mecenas (como le pasó a Miguel Ángel en Florencia) volverá a regalarnos tardes hermosas, versos hermosos, fútbol gourmet. Como pasa cuando viene a la Selección Colombia. Como ha pasado siempre que lo tratan con amor.

James está probado. Es el mejor de los nuestros. Pero el fútbol de élite le tuerze en contra y no a favor.

Foto: Antena 2

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No hablemos de lo tedioso que ha sido el proceso de elección del nuevo técnico de Colombia; no hablemos de la torpeza de las directivas de la Federación, de las malas intenciones de la prensa, de la ingenuidad de la gente. Tampoco hablemos más de Pékerman, que si debieron aguantarlo, que si se le dio un mal manejo a su salida, que si el que viene es mejor o peor que él, quesi, quesi, quesi. Nada. Lo picha’o, pisa’o (como debe decirse por ahí). El caso es que esta telenovela, una de las más largas y rentables en términos de audiencia, está por llegar a su esperado final.

Y así como el gran final está cerca, no vale la pena seguir dándole vueltas a temas como el de Arturo Reyes. El técnico de mientrastanto que en cuestión de días pasó de ser un fulano a convertirse en uno de los grandes candidatos al banquillo de la Selección; el Don Nadie que, con apenas unos días de trabajo, supo poner la casa en orden y nos hizo recordar ese fútbol alegre y vistoso que nos puso en el mapa. No, pa’ qué. No le botemos corriente a eso. El bueno de Arturo seguirá donde estaba antes del comienzo de este melodrama. Y si lo que dicen desde la Federación es cierto (cosa que está por verse), la idea es que trabaje de la mano del recién llegado.

Porque sí, parece que ahora sí hay un recién llegado. Todo indica que tiene más reversa un estornudo que la llegada de Carlos Queiroz. Claro, en el transcurso de estos meses, como pasa siempre en las telenovelas, fueron varios los que estuvieron «a un pasito de firmar».

Pero no, no vale la pena gastarle tinta a semejante bombardeo de humo: Dunga, Martino, Bobby Martínez, Scolari… la lista es larga. Este último, además, fue protagonista de uno de los episodios más patéticos de este melodrama. Felipao dijo que sí, que lo habían buscado de la Federación, que le habían ofrecido muchísima plata, pero que él era feliz donde estaba, que no era un tema de billete, que «gracias, pero no».

Y la Federación, en un arranque de soberbia, víctima de quién sabe qué delirio de grandeza («este hijuemadre quién se cree para dejarnos plantados en público»), salió a desmentirlo. Ridículo. Vía Twitter, dando una explicación que nadie les había pedido, salieron a decir que ellos nunca habían contactado al señor Scolari. Mejor dicho: “al cabo que ni queríamos”, como si fuéramos niños inmaduros que se ven en aprietos cuando no los dejan jugar. Un papelón.

Y eso sí, ni hablar del culebrón que la prensa ha montado con Reinaldo Rueda y Juan Carlos Osorio, los dos técnicos colombianos que tenían más chances de dirigir a la Selección. Cansados de esperar, aburridos de la indecisión de la Federación, hicieron las maletas y aceptaron las ofertas que les hicieron en Chile y Paraguay. Pero, en lugar de dejarlos, no han hecho sino joderles la vida. Semana a semana siguen saliendo notas de prensa en las que se especula con la renuncia de Rueda o de Osorio y se habla de su “inminente llegada a la Selección Colombia”. No, no, no. Qué joda, qué telenovela tan larga.

Podríamos cantar victoria, pues el desenlace, como dijimos, parece estar de un cacho. Pero no, maldita sea, ya viene insinuada la segunda temporada de este melodrama infame. Espérense nomás a que llegue el señor Queiroz. En cuestión de días, ya la prensa va a empezar a cacarear porque la Copa América es prácticamente pasado mañana y Queiroz ni siquiera se ha instalado en la oficina. Después de llenarse la boca con la hoja de vida del nuevo técnico –segundo de Ferguson, entrenador de Cristiano y Figo y Deco, zorro viejo con experiencia en Mundiales, etcétera–, ahí sí van a empezar las preocupaciones y las dudas; el comienzo del drama. La primera: “ay, este señor no conoce bien el fútbol suramericano”.

Y es verdad. Queiroz no sabe lo que es quedarse sin pulmones en La Paz, no debe tener idea de lo angustioso que es jugarse las papas en Montevideo y seguramente tampoco conoce la fórmula para que Colombia gane en Venezuela por primera vez en más de 20 años. El material está ahí; estamos condenados a vivir de telenovela en telenovela. Maldita sea.

O no, quizás no. ¿Qué tal si nos quedamos callados? ¿Qué tal si esta vez, por lo menos esta vez, dejamos de hablar tanta basura y lo dejamos trabajar? ¿Será mucho pedir?

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No hablemos de lo tedioso que ha sido el proceso de elección del nuevo técnico de Colombia; no hablemos de la torpeza de las directivas de la Federación, de las malas intenciones de la prensa, de la ingenuidad de la gente. Tampoco hablemos más de Pékerman, que si debieron aguantarlo, que si se le dio un mal manejo a su salida, que si el que viene es mejor o peor que él, quesi, quesi, quesi. Nada. Lo picha’o, pisa’o (como debe decirse por ahí). El caso es que esta telenovela, una de las más largas y rentables en términos de audiencia, está por llegar a su esperado final.

Y así como el gran final está cerca, no vale la pena seguir dándole vueltas a temas como el de Arturo Reyes. El técnico de mientrastanto que en cuestión de días pasó de ser un fulano a convertirse en uno de los grandes candidatos al banquillo de la Selección; el Don Nadie que, con apenas unos días de trabajo, supo poner la casa en orden y nos hizo recordar ese fútbol alegre y vistoso que nos puso en el mapa. No, pa’ qué. No le botemos corriente a eso. El bueno de Arturo seguirá donde estaba antes del comienzo de este melodrama. Y si lo que dicen desde la Federación es cierto (cosa que está por verse), la idea es que trabaje de la mano del recién llegado.

Porque sí, parece que ahora sí hay un recién llegado. Todo indica que tiene más reversa un estornudo que la llegada de Carlos Queiroz. Claro, en el transcurso de estos meses, como pasa siempre en las telenovelas, fueron varios los que estuvieron «a un pasito de firmar».

Pero no, no vale la pena gastarle tinta a semejante bombardeo de humo: Dunga, Martino, Bobby Martínez, Scolari… la lista es larga. Este último, además, fue protagonista de uno de los episodios más patéticos de este melodrama. Felipao dijo que sí, que lo habían buscado de la Federación, que le habían ofrecido muchísima plata, pero que él era feliz donde estaba, que no era un tema de billete, que «gracias, pero no».

Y la Federación, en un arranque de soberbia, víctima de quién sabe qué delirio de grandeza («este hijuemadre quién se cree para dejarnos plantados en público»), salió a desmentirlo. Ridículo. Vía Twitter, dando una explicación que nadie les había pedido, salieron a decir que ellos nunca habían contactado al señor Scolari. Mejor dicho: “al cabo que ni queríamos”, como si fuéramos niños inmaduros que se ven en aprietos cuando no los dejan jugar. Un papelón.

Y eso sí, ni hablar del culebrón que la prensa ha montado con Reinaldo Rueda y Juan Carlos Osorio, los dos técnicos colombianos que tenían más chances de dirigir a la Selección. Cansados de esperar, aburridos de la indecisión de la Federación, hicieron las maletas y aceptaron las ofertas que les hicieron en Chile y Paraguay. Pero, en lugar de dejarlos, no han hecho sino joderles la vida. Semana a semana siguen saliendo notas de prensa en las que se especula con la renuncia de Rueda o de Osorio y se habla de su “inminente llegada a la Selección Colombia”. No, no, no. Qué joda, qué telenovela tan larga.

Podríamos cantar victoria, pues el desenlace, como dijimos, parece estar de un cacho. Pero no, maldita sea, ya viene insinuada la segunda temporada de este melodrama infame. Espérense nomás a que llegue el señor Queiroz. En cuestión de días, ya la prensa va a empezar a cacarear porque la Copa América es prácticamente pasado mañana y Queiroz ni siquiera se ha instalado en la oficina. Después de llenarse la boca con la hoja de vida del nuevo técnico –segundo de Ferguson, entrenador de Cristiano y Figo y Deco, zorro viejo con experiencia en Mundiales, etcétera–, ahí sí van a empezar las preocupaciones y las dudas; el comienzo del drama. La primera: “ay, este señor no conoce bien el fútbol suramericano”.

Y es verdad. Queiroz no sabe lo que es quedarse sin pulmones en La Paz, no debe tener idea de lo angustioso que es jugarse las papas en Montevideo y seguramente tampoco conoce la fórmula para que Colombia gane en Venezuela por primera vez en más de 20 años. El material está ahí; estamos condenados a vivir de telenovela en telenovela. Maldita sea.

O no, quizás no. ¿Qué tal si nos quedamos callados? ¿Qué tal si esta vez, por lo menos esta vez, dejamos de hablar tanta basura y lo dejamos trabajar? ¿Será mucho pedir?

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Ayer hacia el final de la tarde, burlonamente, me contaron que Hugo Rodallega estaba  entre los planes de Santa Fe. Como el delantero queda libre en Turquía, sería el primer fichaje de peso del Pato Camps —además de los jugadores de renombre “preferiblemente extranjeros” con los que ya especula nuestra respetable prensa deportiva— para echarle agua al incendio que va a dejar este semestre maldito.

Más allá de las burlas y de la desconfianza que este tipo de chivas traen consigo, me quedé pensando que, de concretarse, sería una buena nueva para el club, pero, sobre todo, una oportunidad de oro para Hugol. Antes de reírse, lean, que les explico:

Rodallega tiene 33 años. Pensar en él implica sentirse viejo y viajar hasta el 2004, cuando vestido con la hermosa camiseta del Deportes Quindío nos sorprendió a todos.  Me acuerdo de ir a verlo al Campín y sentir la misma fascinación que sentí cuando vi por primera vez a Wason Rentería en el Chicó, a Toja en el Rojo, Sebastián Hernández en el Quindío, a Dayro en el Once… Jugadores de otro fútbol, más rápidos, más diestros, más inteligentes y mucho más decisivos que el resto.

Esa idea se reforzó en el Sudamericano sub 20 del 2005 organizado con orgullo en el eje cafetero. Los nombres de arriba, más Guarín, Cristian Zapata, Libis Arenas, Abel Aguilar, Zúñiga, Carlitos Valdez entre otros, conformaron el mejor equipo juvenil de nuestro país en décadas. Esa vez fuimos campeones después de ganarles a todos, menos a Argentina: a la Uruguay de Godín, al Chile de Mati Fernández, a Perú, a Venezuela, ¡le ganamos hasta a Brasil! ¿Y Rodallega? Líder total del equipo, 11 goles de todas las facturas: inspiración y sustento para el ya célebre “soy mejor que Messi, solo que él juega en el Barça”.

Yo sé que al lector, si lo vio jugar, se le esbozó una sonrisa al recordar aquel repaso de fantasía de Hugo. Y sé también que el lector, como  pasa con la mayoría de los futboleros colombianos, después de sonreír pasó a pensar que su historia ha sido —otra más— en la que a un comienzo feroz le siguió una decepción profunda.

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A pesar de que Rodallega se ganó el respeto del fútbol mexicano y logró adapatarse al infernal fútbol inglés. A pesar de que jugando para el Wigan hizo un gol-milagro que salvó al equipo de Manchester del descenso, y después aguantó tres temporadas en el Fullham, y que va cinco temporadas haciendo goles en Turquía, la consigna general cuenta que el de las trenzas no le cumplió a su promesa.

A diferencia de Falcao, Abel, Zúñiga, Dayro, Wason, Hernández y Marrugo, todos con menos potencial que él, Hugo pasará al olvido con facilidad y su carrera se definirá como la del atrevido chico del Cauca que se condenó al creerse mejor que Messi. No jugó un Mundial, no brilló en ninguna Copa América, y nadie tiene registro de él en torneos internacionales.

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Y es injusto, creo, pues Rodallega es un jugador especial, alegre, con una pegada espectacular y con picardía para entender el juego. Técnicamente es un dotado y, además de goleador, es generoso y amigo de la gambeta. Merece un mejor porvenir, un recuerdo más amable.

Venir a Santa Fe, sacar al rojo del lodo, deslumbrar de nuevo al FPC con su alegría y su elegancia, sería un buen punto final. Un lindo hasta luego.

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Esta semana nos acordáramos en Hablaelbalón de los dos primeros goles de Falcao como profesional. Fueron en el Apertura argentino del 2005, contra Independiente, en el Monumental. El Tigre tenía entonces el pelo corto y el 31 en la espalda. Ese día, sobre todo por su primer gol —vaselina hermosa con zurda que pueden ver a continuación—, se presentó ante el mundo como un “pibe” especial.

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Al escribir ese recuerdo, por inercia me llegaron a la mente los hitos de Radamel que más frescos están en mi memoria: el tres a tres contra Chile, sus dos finales de Europa League con el Aleti, el gol con el borde externo contra Polonia, un cabezazo sostenido contra el Botafogo que le dio la increíble clasificación a River en Suramericana, el gol de cabeza en otra final de Europa League con el Porto….y su partido perfecto contra el Manchester City de Guardiola en el Etihad Stadium por Champions.

Lo del City, que pasó en febrero hace dos años, lo recuerdo con particular emoción porque fue la última vez que se escribió en mayúsculas que el Tigre seguía haciendo parte del Olimpo de este juego. La última vez que pudimos imaginarlo sentado al lado de Cristiano y de Messi: nuestro 9 capaz de todo ante la mirada atónita de Míster Pep Guardiola.

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¿A qué va todo esto? A que el fin de semana, en el gran «clásico» de Francia, fue triste ver al Tigre, impotente, inofensivo, casi rendido, comerse tres contra el PSG. Además, para colmo, tuvo que retirarse después del descanso por una nueva molestia muscular. Lesionado y adornando un equipo sin alma que hoy va de 16 y que por muy poco se va a salvar del descenso en la liga menos competitiva de las grandes de Europa: esa es la foto actual del mejor delantero de la historia de Colombia. Una imagen dolorosa porque es prueba de que el tiempo es inatajable y que a nuestro Radamel ya se le pasaron sus mejores años en la élite.

Es verdad que este Mónaco deshuesado —sin Lemar, sin Fabinho, sin Keita, sin Mendy, sin Bakayoko— es un triste remedo del equipo revelación que sacudió a Europa hace dos años; en ese equipo hasta el genial Mbappé sufriría por hacer gol. Ahora, también es verdad que el Tigre, ¡porque el cuerpo simplemente no le da!, ya no es ese héroe espartano. Hoy el fútbol europeo empequeñece su leyenda y lo hace ver como un jugador del común.

Por eso, más que criticar el nivel de juego del Tigre (¿qué tiene por probar?) quiero compartir un anhelo personal. Pienso que la historia de Radamel es tan potente, y su legado tan poderoso para nuestro fútbol, que cada día que pasa tomándose selfies en Mónaco es un desperdicio del tamaño del Monumental. Lo suyo, con Europa toda consciente de su nombre, ya no debería ser la ciudad de los casinos, ni la insípida y deprimente liga francesa.

En este punto, cuando ya no tiene ni la energía ni el despliegue para competir en un club top, honrar su película exige que cambie de club. Que vuelva a sus orígenes, en donde se ganó el apodo del Tigre y entendió que, a falta de un talento sobrenatural, sería el hambre la que lo llevaría a donde está. Me gusta pensar en una nueva resurrección de Radamel lejos del glamour y de los yates para ver el atardecer. Lo imagino otra vez con la cara sucia, fajándose contra centrales paraguayos en la Copa Libertadores. Otra vez acá, en este lado del mundo, con estadios de césped alto, camerinos sin agua caliente y largos viajes en bus. Quiero oírlo otra vez al Pollo Vignolo relatar un gol suyo por Fox. Dale Tigre, la última resurrección.

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No sobra decir que como espectador colombiano de la Champions no tengo grandes filiaciones y pasó de un equipo a otro con facilidad y sin vergüenza. Excepto cuando juega el Arsenal, siempre le voy al que por alguna razón me toca la fibra.

Esta vez, cómo no, el turno fue para el Ajax. Desde que le ganó al Madrid en el Bernabéu, este equipo me ha hecho feliz y siempre me pido cubrirlo (incluso cuando en el otro canal se exhibe Skywalker Messi).

Pero hoy no se trata de explicar mis gustos personales, que cada quien goce por quien quiera gozar y que todos sean libres de llorar por Cristiano; la razón de escribir sobre el equipo holandés trasciende la  inclinación momentánea y se refiere a un hecho que creo  importante –apasionante, mejor– para todos los futboleros que se escapan de la oficina con la ilusión de que la jornada los sorprenda, para los que nos gusta ver a los gigantes sangrar contra el pronóstico de las casas de apuestas.

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Lo que hoy terminó de corroborar y de imponer el Ajax es que sí es posible seguir dando la batalla, incluso en la élite, basándose en proyectos sistemáticos, pacientes, metódicos, en los que prima la colectividad por encima del mecenazgo.

Los pelados que hoy eliminaron a Cristiano Ronaldo son el resultado de  un proyecto que tiene como bandera transversal que el “club/equipo está por encima de todo”. En el Ajax la esperanza para poder competir contra los gigantes está puesta en la cantera. Los chicos que se forman allí deben llegar a la mayoría de edad con un ADN que combina ambición, perfección técnica y una interiorización del sistema de juego casi instintiva.

En todos los equipos inferiores del club holandés el modelo de juego es 4 3 3 y las directrices de hacerse del balón y proponerse llevar la batuta del partido son innegociables. Como no tiene la billetera del Madrid ni del United, desde siempre, el Ajax se ha dedicado a pulir diamantes, abastecer a los grandes de Europa, y enseñarles a los que se quedan que, juntitos, solidarios, confiados en el proceso, pueden vencer a equipos con Cristianos Ronaldos.

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Es difícil. Es lento. Y la impotencia de luchar contra el capital es frustrante; pues para nadie es un secreto que las cosas se pueden hacer muy bien para luego perder nueve de diez contra Messi, Neymar y Suárez.

Pero cuando ocurre, cuando cada tanto el fútbol se inclina por los procesos como los de este Ajax, los espectadores nos permitimos fantasear que este juego hipnótico sirve para algo. Que en él se esconde una moral, una ética: la disolución de la individualidad y el encumbramiento de lo colectivo.

Qué solo así será posible llegar a un resultado tan refinado, tan sincronizado, tan consistente, y que todo sabe mejor cuando para explicar al vencedor no hay más remedio que señalar al equipo, del central al número nueve, sin vedettes, sin «inmortales»; que valen más 11 De Ligts que un Cristiano Ronaldo.

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Ayer me enteré que el fin de semana que pasó te convertiste en el goleador histórico del Shangai Shenhua, el club en el que juegas hace siete años, en otro huso horario, perdido de todos.

Lo primero que hice fue buscar tu gol, proyectando que entraría en el top 5 de los goles colombianos en el extranjero que hacemos en Hablaelbalón, pues contigo uno va a la fija y ya nadie se sorprende con los titulares que cada tanto nos llegan desde China: “Gio Moreno hizo gol de chilena con el Shangai Shenhua”, “el increíble tiro libre al ángulo de Gio en el fútbol chino”, “de no te lo puedo creer: el pase de rabona de Gio con el Shangai Shenhua que no podrás dejar de ver”.

Esta vez el gol fue un golcito del montón, con rebote en el defensa incluido; pero el video del resumen siguió corriendo y entonces me tocó en suerte ver el pase con cuchara que salió de tu zurda rebelde y que causó el penalti que después cambió por gol Fredy Guarín.

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El lujo, la vaselina de L1 + triángulo, me despertó la nostalgia. Y las memorias: tú, elegante como un flamingo, burlándose de todos en el Envigado; yo yendo a verte al Campín con esa sensación extraña de miedo y admiración cuando no creías en nadie ya con  la 10 de Nacional; tú en Racing, domingo a domingo, llenando los especiales de lujos de TyC (y Román elogiando tu juego); yo en el Atanasio, avasallado y feliz por tu genio contra Ecuador en las eliminatorias a Sudáfrica: pase gol a Jackson y pase gol a Teo, el segundo con elástica previa: es que nadie era mejor que tú.

De la nostalgia, Gio, inevitablemente pasé al malestar, a la tristeza, pues es fácil fantasear con un mundo paralelo en el que en vez de alquilarte al mercado chino, hubieras explotado tus 190 centímetros de juego sinfonía en el fútbol de verdad. Sí, el fútbol de verdad: tendrías que haber jugado la Copa Libertadores, tendrías que haber probado la miel de la Champions League, tendrían que haberse conmovido con tu fútbol en San Siro, o en el Emirates, o en San Paolo, o en el mismo Madrigal.

En la Selección Colombia, Gio, tendrías que haber estado de lleno en la década feliz con Pékerman, tirado a la izquierda o a la derecha,  de media punta, de segundo delantero: tendrías que haber sido el as bajo la manga, nuestro indescifrable comodín.

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Ayer, cuando le conté al  editor que escribiría sobre ti, oliéndosela, me sugirió que le pusiera como título a la columna reclamo “Te odio, Gio Moreno”. Lo dijo con tal convicción, que sentí que el reclamo también era suyo, como intuyo que le pasa a muchos más. Así que me despido en plural: Te odiamos, Gio, por llevar tu fantasía a otro mundo, a otro tiempo, por negárnosla a los de acá.

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El ciclo asiático de amistosos de la Selección, resultado aparte, terminó con un buen sabor.  Todos esperábamos que con Queiroz llegara la tan anhelada renovación y el portugués, sin asco, los probó a todos.

Esta mañana en Seúl no tuvo problema para dejar a los pesos pesados  en el banco y salió a jugar –contra una selección brava y de visitante– con un equipo lleno de pelados.

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La renovación fue radical: el promedio de edad de la defensa en el primer tiempo de hoy fue de 23, 5 años; 23, 25 en el ataque y en la mitad, aunque ni Mateus ni Cuéllar entran en la categoría de pelados, sí son la cara visible de la renovación de Carlitos Sanchez y Abelito Águilar.

Además, y eso es lo que importa, los pelados rindieron. Más allá de los primeros 20 minutos en los que Corea fue un vendaval, “La Nueva Sele” mostró templanza, ambición para presionar alto y deseos de mandar con el balón (y algo de juego).

Así que el objetivo de la la renovación (el gran reto de este ciclo) parece ir por buen camino y podemos dormir tranquilos. Quedó claro que don Carlos tiene lindos y muy buenos insumos para trabajar. Además, Fuentes, Cardona, Cantillo, Rovira y Borré siguen en punticas de pies…

Pero. Peeeero, no todas son buenas noticias.  Más allá de los nuevos nombres, del partidazo de Dávinson, la cantidad de variantes en ataque y del fuego que tenemos en los nuevos extremos, hay tres posiciones que preocupan mucho: no tenemos un  mediocentro que desatasque el juego y propague fluidez; los laterales que que vimos son apenas proyectos; y con Juanfer roto, somos #Jamesdependientes para mandar con el balón. Si el 10 se lesiona o entra en depresión nos vamos todos al carajo.

No son probelmas menores, pues pensar en grande, pensar en ganar la Copa América, es casi un sueño sin hombres de alto vuelo en esas posiciones capitales para competir.

Como en el fútbol son raros los milagros y cada proceso requiere de tiempo, trabajo y competencia para cuajar, me temo que los tres chicharrones no se van a solucionar antes de junio, y que iremos a Brasil con la ansiosa obligación de ganar —sí, ganar, Colombia ya no está para otros objetivos—, pero con  tres carencias gravísimas para cualquier equipo en el mundo.

Jugando a adivinar el futuro les digo que en Brasil vamos a sufrir, Ivan Mejía y Carlos Antonio dirán que “Queiroz es un vago que no trabaja”, el juego se nos atascará y, como es natural en los nuevos ciclos, dependeremos de los trucos y las fantasías de nuestras individualidades. El fútbol de selecciones es así.

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¿Qué hacer, ponerse a llorar? No, papá, claro que no. Al contrario: sabiendo que va a ser un torneo difícil, la audacia debe estar en lograr en un tiempo muy limitado que la colectividad llegue lo más sólida posible y que los magos se sientan mesías cuando se pongan la de la Selección.

Por eso, desde hoy, debemos rodear a Luis Díaz de manera especial. Hacerlo sentir Di Stéfano. Ponerlo a la altura de James. Prometerle la número 10. Si el Guajiro juega en Brasil con el desparpajo, el desequilibrio y la determinación de hoy, las posibilidades de pensar en la proeza se multiplican por tres.

Exageremos. Aplaudámoslo en todos los estadios. Creámonos el cuento de que es nuestro Neymar.

Termine con: Colombia está obligada a ganar la Copa América

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hora724.com

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En el 2011 tuve la  suerte de ir a la Copa América en Argentina. Aunque a Colombia no le fue bien, Falcao se comió un penal que dolió en los huesos contra Perú en octavos y Paraguay, el subcampeón, llegó a la final sin ganar un solo partido (¡!), fue una linda Copa. Sentí de cerca la mística que recubre los estadios más lindos de Argentina, vi a Messi y a Suárez en vivo y me comí los mejores choripanes de la tierra.

Me acuerdo en este espacio de aquella Copa porque me dejó un recuerdo (más bien una lección futbolera), que desde entonces no se me olvida y que viene bien para pensar el inicio de la era Queiroz en la Sele.

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Tuvo lugar yendo a ver Paraguay vs. Brasil por primera ronda, en un bus, conversando con hinchas paraguas. Como pasa siempre en las charlas previas, discutimos sobre el panorama de nuestras selecciones e hicimos las respectivas cuentas. La famosa fórmula del qué pasaría si….

Naturalmente, no me acuerdo qué tenía que pasar para que Paraguay y Colombia clasificaran, pero me acuerdo con claridad de lo que dijo, contundente y categórico, un hincha paraguayo (con buena cantidad de vino en la sangre) cuando le preguntamos sobre a quién prefería enfrentar en una hipotética segunda ronda.

–A Brasil. De una vez contra Brasil. Preferir a este o aquel es de amargos. Paraguay tiene que ganarle a cualquiera.

Fue una lección, digo, porque desde entonces me aproximo a las ambiciones de la Selección de otra forma.

Si en Paraguay, un país siete veces menos poblado que Colombia, con menos tradición futbolística, con menos talento, se vive el fútbol sin temor, sin complejos, cómo no sentirlo así acá que tenemos a James, Juanfer, a Falcao, acompañados de una base de jugadores que juegan todos en equipos de renombre en Europa.

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Desde esa vez, me propuse corregir ese default tan nuestro que, alimentado por la compulsión  por quedar bien y ser políticamente correctos, nos lleva siempre a pedir mesura, contención, y a castrar las ambiciones correspondientes a nuestra calidad y jerarquía.

Ahora, con un nuevo técnico de mucha categoría, después de ocho años felices en los que fuimos a dos Mundiales y nos acostumbramos a estar en el top 10 de equipos FIFA, ha vuelto a pasar. Leyendo a periodistas deportivos y tuiteros, parece que volvimos a creernos el cuento de que es un valor y una virtud quitarle presión al nuevo proyecto y pedir calma y paciencia para la Copa América.  Llamarnos favoritos suena a herejía y el “hay que dejar trabajar” es el mantra de todos para blindarse ante un eventual fracaso.

Pues no. Ya no estamos para eso. Queiroz debe acelerar a todo motor, encajar las fichas –ya todos se conocen y compiten en la élite– y plantearse con frontalidad y riesgo ser campeón de América.

Creo que nos llegó la hora, a todos, periodistas, hinchas, jugadores y cuerpo técnico, de creernos el cuento de verdad y saber que esta generación irrepetible, la más competitiva jamás, está obligada a ganar cada partido que juega. Nos llegó la hora de preferir la temeridad, incluso la ansiedad competitiva, y empezar a sentir con dolor cada proyecto que no traiga copas.

–Y que se venga Brasil, Colombia tiene que ganarle a cualquiera.

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El Colombiano.

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